ENGOLE, É MOLE

Todos os dias, acordar contrariado, arrumar, defecar, banhar-se, barbear-se, vestir-se, pentear-se, comer, beber, limpar, pegar coisas, apagar luzes, fechar a porta, sair, andar, esperar, tomar a condução pública, espremer-se, sair, andar e chegar. Submeter-se às oito horas de obrigações repetitivas e aborrecidas, entre os “bons-dias e até-amanhãs”, plastificando, ofertando sorrisos e mesuras, consumindo migalhas de vida e morrendo aos poucos, “... a mais sórdida e mais miserável das condições: a do homem que trabalha” (A. Camus), para, na sexta, embebedar-se com as mesmas pessoas que provam do mesmo fel. “ Um rosto que padece tão perto das pedras já é pedra ele próprio” (idem).

MONOTONIA

Como dizem: a cada dia,

Sua agonia.

Tome

De sua frota, sua cota.

Como essa incerta primavera,

Da fria manhã ao forno fera

Do meio-dia. Tome então

A miúda monotonia

Que incha até o alvoroço

Das festas nefastas.

Compre

Sua roupa de missa

Para dormir ébrio

Na liça, entre carniças.

Compre, principalmente compre.

Leitão, melado e cidra.

Sonhe, principalmente sonhe.

Atrás da porta,

Beijar a boa tia Bia.

Bonitinha, coitada e sozinha,

Lavando a louça ali, na pia fria.

Monotonia natalina,

Sensaboria: leitoa, farofa e muita pinga.

PERDA DE TEMPO

Escreve-se (tenta-se) o inexprimível e tem-se o ilegível. Resulta um texto de difícil compreensão, senão impossível. O leitor tolo e "colonizado" o toma como profundo e se vê na condição de “burro” ou ignorante, mormente se o autor estiver na moda e repousado sobre um pedestal europeu (Deleuze ou Lacan, por exemplo). O "complexo de vira-lata" rouba a cena e o moço, com o livro na mão e na cabeça, vai dormir deprimido. Existem leituras que não se põem logo de portas abertas, é fato, mas basta batermos palmas e elas se abrem com mesuras e nos conquistam para sempre. Grande Sertão: Veredas (G. Rosa) é um caso à mão. Mas a coisa é simples, textos e respectivos autores assim devem ser sumariamente abandonados; há, para serem lidos, inumeráveis obras inteligentes, bem escritas, complexas, mas claras. O bom é claro e abordável; a leitura, deveras prazerosa.

M. Foucault, numa de suas entrevistas, declarou, certa vez, que, em trabalhos para a academia, fazia-os deliberadamente obscuros nas primeiras trinta linhas, para com elas, adquirir respeito e impor-se. Se o ato de ler em sua própria língua se torna decifração, alguma coisa está errada: ou o leitor se vê, involuntariamente, na situação de um arqueólogo diante de língua morta ou atolado num lamaçal de pedantismo, vítima de mais um autor-pavão. Pena que as prateleiras da academia e da literatura estejam cheias de textos assim. Uma praga "muderninha".

“É CUM NÓIS, MANO!”

Começo por uma obviedade: o homem é um animal social, pois é. Ocorre que só se habilita para isso a partir da aquisição da linguagem oral e, mais tarde (ou nunca), a escrita. Elas são suas formidáveis ferramentas, as de primeira grandeza. Delas decorrem o resto: seu mundo interior e a pluralidade de suas relações com o exterior (o indispensável outro), sobre o lastro de memórias e sonhos, as matérias-primas das narrativas sem fim - a consciência, o pensamento. Sua constituição, sua essência em movimento para construir-se.

Hoje, em processo de autodestruição, o homem começa por pisar na linguagem que encontra ao nascer e desenvolver-se – o maior legado, e por retornar ao uso da força bruta (arma branca, de fogo, pau, pedra, mão grande, chute etc. tanto faz). É só ler e ouvir a expressão verbal empobrecida desses adultos e molecadas idiotas que povoa as redes sociais na “web” e a multiplicação, fora de controle, das mais diversas atitudes violentas, provocando, às vezes, danos irreparáveis. Causas conhecidas e discutidas à exaustão. Pra nada. A gente chega lá, de volta, quando nem sabíamos ainda usar o fogo. Quem sabe reste alguém pra contar a história, quem dera?!

MIÚDOS

Atavismo

Se familiares,

Os falares habitam o fundo

De cada um de nós, lá,

Na casa escura

De nossos velhos molares.

Culpa

Se, ao abrir o melão,

Cortar o dedo, vá ao porão,

Atire a faca aos besouros

E durma, sem medo,

Na companhia de seus pregos

E de seus parafusos frouxos.

Clima

As manhãs enevoadas

Asseguram sol, natas no leite

E laranjas aguadas.

Não tem jeito:

O doce ócio será inapelavelmente desfeito.

Ilusão

A mosca pousou

Na pedra da pia.

A mão pousou na mosca e

Na pedra da pia.

Entre a pedra e a mosca,

A mão e a mosca,

Sobraram alguma mosca na mão

E a pedra num resto de qualquer coisa.

Literatura

Escrever seria represar pensamento e sensibilidade, indizíveis e inefáveis, em lago tomado de escapes. O escrito vazaria como a água. O poema nos escaparia a toda hora, um sonho condenado ao esquecimento. Ler o que seria então senão tapar os furos inumeráveis com os dez dedos da mão? Que a crítica ficasse com a engenharia reversa, desconhecendo como o texto foi projetado e construído. Restar-lhe-ia adivinhar ou imaginá-lo.

Existência

Embora seja uma simplificação, como é toda analogia, ou, como toda verbalização é (para ser extremado), experimento pensar a existência como um pêndulo cujos polos são o relacionar-se com o mundo e o “desrelacionar-se” dele. Uma possibilidade e uma impossibilidade. Relacionar-se é o que nos constitui; "desrelacionar-se” é o esvaziar-se até um “si” inefável. Uma miragem, um delírio, uma ilusão e um inapreensível. Por mais que a proximidade ao “si” pareça tangível, mais ele nos escapa. O pêndulo está bêbado. Por outro lado, relacionar-se é sempre uma probabilidade, mas nunca uma certeza. Relacionar-se com o mundo, no fundo, no fundo, não seria apenas relacionar-se consigo? O “si” como prisão da qual não se escapa? Por isso, em vão, ao dormir, o homem sonha. Algo foi perdido para sempre, mas não se sabe o quê. Resta a busca permanente no escuro de nós. E existir (constituir-se) é mesmo triste assim. Não cabe lamentar-se.

O TEMPO DAS HORAS

Alguém olha o negrinho

E a mulher feia,

Olha mais: todas as revistas

Burras. Espertas.

Há uma hora, espera.

Pelo espelho, se vê

E não gosta do que vê.

É uma manhã de primavera.

Sonda o bolso, a carteira vazia

Está. Ensolarada.

Olha de novo e é inexcedível:

É um velho nessa manhã

Que não pede licença

E as outras que virão.

Essa abre o céu vazio

E pede que entrem

O negrinho e a mulher feia

Que o espelho não reflete.

Ambos nos braços da vida inteira.

Ele, há duas horas, está preso no mesmo,
O velho espelho.

NÃO SEI DE NADA

Em vez do branco do papel,

Começo pelo preto

Da caneta. Chegar aonde?

No branco e no preto.

No branco da palavra e no preto da noite escura.

No inferno.

Onde está, então, o além? A transcendência?

Nas asas de quais pássaros?

De que galho destruído por um ônibus

Ou por mim mesmo que,

Brigando por uma sombra,

Acendi outra e mais outra labareda?

O cigarro de minha impotência:

A guimba e minhas lágrimas insanas.

Em vez de branco, que deuses não me deram lugar?

As angústias de dormir hoje,

Se, há muito, nem eram de ontem.

Sei como cuspir. O sol não me perguntou,

Não é o caso; o sol é pobre, a estrela só

Que descasca os ovos.

Que deixe então os pintinhos e as abóboras

Se espalharem pelos quintais quando o dia amanhece.

Se a vida é sagrada, sou ateu.

Desconheço

Esses deuses que vão dormir por muito trabalhar no mar das sombras.