REAPRESENTADOS, PARA NÃO ESQUECER:


"Hoje venta noroeste, amanhã é lua cheia. Depois virão outras luas e outros ventos, mas isso também é fútil. Pois um dia as luas podem girar no céu e outros ventos rodarão na terra com meiguice ou fúria, e isso não te importará, como, também, tudo o que foi. Por que, então, te afliges, agora? Que a brisa do mar invente espumas, e depois venham as chuvas frias, o sol e depois no céu limpo suba, imensa, a lua - não penses que isto tenha nada a ver contigo. Não existes. Nada tem a ver contigo".

Rubem Braga

"Ontem um pingo de sêmen, amanhã um punhado de ervas aromáticas e cinzas. Na existência de um homem, seu tempo de vida é apenas um momento, sua existência um fluxo incessante, seus sentidos uma luz fraca e fugaz, seu corpo presa de vermes, sua alma um redemoinho inquieto, sua sorte negra, sua fama duvidável. Em poucas palavras, tudo do nosso corpo é como águas correntes, tudo da nossa alma é como sonhos e vapores... Uma cerimônia vazia; uma peça teatral, rebanhos de carneiros, rebanhos de gado; uma arruaça de soldados; um osso jogado para bando de vira-latas; uma migalha jogada num lago cheio de peixes; formigas, aflitas e operosas; camundongos, assustados e fugidios; marionetes repuxadas pelos seus cordões - essa é a vida".

Marco Aurélio

DESVENTRADO

Trôpego e claudicante,
O homem dentro de si
Não conversa
Com o homem fora de si;
O sapato premido
E indesejado;
Um cego diante do muro;
Uma noite hostil
Ao silêncio da Lua;
Água que arranha
O leito do lago;
Palavras que desfitam o branco
Para afogar-se no vazio
Sem sentido.
As carniças que foram
Abandonadas
Por nossos mais íntimos urubus.

UM POUCO MUITO

O controle e o impulso

Alternada

E indefinidamente.

A culpa e o esquecimento

Extensa

E recalcadamente.

A contenção e o esgarçamento

Explosivo

E desenfreadamente.

A água gelada e a fervura

Na garganta seca

De quem tenta, tenta

E acaba dizendo

O que não quer pensar

Ou pensando

O que não quer dizer.

A vida mesma que se esvai

Bruta,

Momentanea

E diariamente.

PARA NÃO ESQUECER:

Cântico III

Não digas onde acaba o dia.

Onde começa a noite.

Não fales palavras vãs.

As palavras do mundo.

Não digas onde começa a Terra,

Onde termina o céu.

Não digas até onde és tu.

Não digas desde onde é Deus.

Não fales palavras vãs.

Desfaze-te da vaidade triste de falar.

Pensa, completamente silencioso.

Até a glória de ficar silencioso,

Sem pensar.

Cecília Meireles in Cântico

QUASE UMA FÁBULA

Na casa de Seu Armando, há muitos abacates (hipopótamos elegantes) e algumas poucas cebolas (rosas amargas). É que ele é um apreciador peso-pesado dos primeiros. Come muitos ao longo da semana, pela manhã e antes de se recolher.

As cebolas têm outra ordem de problemas, os abacates nenhuma. Então, do que se trata? As cebolas têm inveja, não de também serem devoradas em quantidade. É uma inveja de natureza morfológica. Repare: a cebola é feita de várias camadas de pétalas que se superpõem, você a “desfolha” e, no fim, parece não restar nada, senão lágrimas. O abacate tem poupa gorda e um grande caroço no centro, uma fruta óbvia.

Pois bem, certa noite, como é de hábito, Seu Armando foi à cozinha e “traçou” seu abacate, mas esqueceu de jogar casca e caroço no lixo. E voltou para o quarto. Uma das cebolas invejosas saiu da cesta e aboletou-se no interior da casca esquecida e, ali, feliz, adormeceu. Ela teve a ilusão de ser um abacate no coração de um sonho.

Pela madrugada, Seu Armando acordou com sede e foi até a cozinha para beber sua, também habitual, aguinha. E deparou-se com a casca de sua fruta predileta sobre a mesa. Xingou baixinho por aquele imperdoável esquecimento e tomou a devida providência: com as duas mãos, pegou o dejeto, o atirou no lixo e fechou o saco. É verdade que estranhou um pouco seu peso, mas, como estava “sonado”, não deu importância ao detalhe, apagou a luz e voltou satisfeito para o quarto, com os pés do chinelo trocados.

Restou a tristeza do abacate (enterrado morto) , a cebola não entendeu nada, embora suspeitasse de seu trágico fim (enterrada viva) e a satisfação rotineira de Seu Armando, que dormiu pesado até tarde naquele domingo.

INSÔNIA

Sob os lustres dos casarões apagados

Repastam os arbustos floridos de outono.

Pelas estradas, as pegadas esquecidas remoem-se.

Caminham os fantasmas pelas matas

Em busca das manhãs que lhes furtaram.

E eu com isso?

Nas ruas,

Tergiverso entre bonés, chinelos e bermudas.

Sei que restam a eles

A ração de mundo

Que locam em pratos plásticos.

Herdo a companhia de viventes

Elétricos e analfabetos.

Não gosto de nada, nunca gostei.

Lustro os aneis de dedos que perdi

No útero que não consultei.

Nasci assim.

Depois, jogo tudo no lixo

E não vou dormir. Nem acordar

No jardim dos caminhos

Que se bifurcam.

O REINO DO CÉU

Essa torneira que, gota a gota, pinga

Sobre mim

Avisa-me que, para o tempo,

Não há clemência.

O gato e o cão se protegem da garoa

(sob automóveis)

Que lava todos os passados

Daqueles que esperam o que virá

Do mesmo.

Seus olhos são panos de prato

Encardidos.

Seus sonhos transpiram nos calçados

Úmidos de fé

Na circulação pública,

Na benzedura sobre o mingau,

Sob a curta noite inamovível

E o emprego que ameaça,

Por buzinas,

Desmanchar-se.