ELUCUBRAÇÕES SIMPLÓRIAS NUM COPO DE FEL
Muito se escreveu por aí sobre as diferenças entre a "geração 68" e a juventude que ora esparrama-se pelas cidades. Marcaram-se diferenças, fizeram analogias e estabeleceram hierarquias qualitativas. Surpreende-me que não chamam a atenção para algo tão visível e aparentemente simples: a quantidade de mamíferos desvairados. Numa das depredações sem finalidade (e mesmo que a tivessem), o número chegou a 800. Salvo engano, 14 foram detidos e logo liberados. Pra quê?! A detenção e a liberação.
Deixando de lado minha ranzinzice habitual - só por um átimo - (da qual chego a rir às escondidas), os arrastões de Praia Grande e São Vicente não me fizeram pensar com cuidado (deveria?), mas, ler aqui e ali juízos de "especialistas". Sobre estes refleti um pouco, com um Riobaldo debaixo do braço: "E tudo me deu um enjoo. Tinha medo não. Tinha era cansaço de esperança."
Um traço comum a eles são as marteladas insistentes sobre a imagem que figura uma geração movida a sonho, utopias e visão prospectiva e, por contraste, outra que, colada a um presente eterno, tem, na mira, somente sonhos de consumo, frustração e niilismo. Num país (e em tantos outros) que não lhe oferece futuro e esperança. Noções que caem muito bem em calendários edificantes. A calhar: passagem de ano, folhinhas novas, "cachaça" em abundância e arrastões vândalos. "Alegria" e palhaços no salão.
Relevando o arbítrio da compartimentação dos grupos sucessivos em "gerações", como gostam de fazer, não deixa de vir a mim a cena daquele cavalo diante da cenoura que lhe aplicam, presa num pau, à frente dos olhos e das ventas. A montaria se move por motivação efetiva, embora infrutífera, e o cavalariano se serve galhardamente.
Nossa cenoura são os projetos de vida, os objetos materiais do desejo e amores buscados. Resultam em desvirtuamentos, acomodações inesperadas, fracassos mesmo, maquininhas quebradas, pre-obsoletas e corações dilacerados ou atolados em tédio. Disso resulta que nada tem muita importância afinal. O que nos espera não tem pressa nem manda aviso. Ou manda e o homem não vê. Não quer ver.
Num pesadelo recorrente, vejo uma multidão de bocas vociferando opiniões. Ao lado e acima, uma voz tonitruante que insiste: "continuem a cavar!".
Muito se escreveu por aí sobre as diferenças entre a "geração 68" e a juventude que ora esparrama-se pelas cidades. Marcaram-se diferenças, fizeram analogias e estabeleceram hierarquias qualitativas. Surpreende-me que não chamam a atenção para algo tão visível e aparentemente simples: a quantidade de mamíferos desvairados. Numa das depredações sem finalidade (e mesmo que a tivessem), o número chegou a 800. Salvo engano, 14 foram detidos e logo liberados. Pra quê?! A detenção e a liberação.
Deixando de lado minha ranzinzice habitual - só por um átimo - (da qual chego a rir às escondidas), os arrastões de Praia Grande e São Vicente não me fizeram pensar com cuidado (deveria?), mas, ler aqui e ali juízos de "especialistas". Sobre estes refleti um pouco, com um Riobaldo debaixo do braço: "E tudo me deu um enjoo. Tinha medo não. Tinha era cansaço de esperança."
Um traço comum a eles são as marteladas insistentes sobre a imagem que figura uma geração movida a sonho, utopias e visão prospectiva e, por contraste, outra que, colada a um presente eterno, tem, na mira, somente sonhos de consumo, frustração e niilismo. Num país (e em tantos outros) que não lhe oferece futuro e esperança. Noções que caem muito bem em calendários edificantes. A calhar: passagem de ano, folhinhas novas, "cachaça" em abundância e arrastões vândalos. "Alegria" e palhaços no salão.
Relevando o arbítrio da compartimentação dos grupos sucessivos em "gerações", como gostam de fazer, não deixa de vir a mim a cena daquele cavalo diante da cenoura que lhe aplicam, presa num pau, à frente dos olhos e das ventas. A montaria se move por motivação efetiva, embora infrutífera, e o cavalariano se serve galhardamente.
Nossa cenoura são os projetos de vida, os objetos materiais do desejo e amores buscados. Resultam em desvirtuamentos, acomodações inesperadas, fracassos mesmo, maquininhas quebradas, pre-obsoletas e corações dilacerados ou atolados em tédio. Disso resulta que nada tem muita importância afinal. O que nos espera não tem pressa nem manda aviso. Ou manda e o homem não vê. Não quer ver.
Num pesadelo recorrente, vejo uma multidão de bocas vociferando opiniões. Ao lado e acima, uma voz tonitruante que insiste: "continuem a cavar!".
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