O TEMPO DAS HORAS

Alguém olha o negrinho

E a mulher feia,

Olha mais: todas as revistas

Burras. Espertas.

Há uma hora, espera.

Pelo espelho, se vê

E não gosta do que vê.

É uma manhã de primavera.

Sonda o bolso, a carteira vazia

Está. Ensolarada.

Olha de novo e é inexcedível:

É um velho nessa manhã

Que não pede licença

E as outras que virão.

Essa abre o céu vazio

E pede que entrem

O negrinho e a mulher feia

Que o espelho não reflete.

Ambos nos braços da vida inteira.

Ele, há duas horas, está preso no mesmo,
O velho espelho.

NÃO SEI DE NADA

Em vez do branco do papel,

Começo pelo preto

Da caneta. Chegar aonde?

No branco e no preto.

No branco da palavra e no preto da noite escura.

No inferno.

Onde está, então, o além? A transcendência?

Nas asas de quais pássaros?

De que galho destruído por um ônibus

Ou por mim mesmo que,

Brigando por uma sombra,

Acendi outra e mais outra labareda?

O cigarro de minha impotência:

A guimba e minhas lágrimas insanas.

Em vez de branco, que deuses não me deram lugar?

As angústias de dormir hoje,

Se, há muito, nem eram de ontem.

Sei como cuspir. O sol não me perguntou,

Não é o caso; o sol é pobre, a estrela só

Que descasca os ovos.

Que deixe então os pintinhos e as abóboras

Se espalharem pelos quintais quando o dia amanhece.

Se a vida é sagrada, sou ateu.

Desconheço

Esses deuses que vão dormir por muito trabalhar no mar das sombras.