FELICIDADE

Mulheres ...

O que querem as mulheres?

Não sabe. Teve muitas.

Nesse caso, ter é verbo podre.

Não aprendeu nada.

O que querem as pessoas?

Muitas passaram por ele.

E ele por elas.

O que querem as pessoas?

Dizem que é amor.

Ele não passeia neste parque.

Não gosta muito de si.

Existir o aborrece.
Melhor é não ter nascido.

Abraça, só, a vida nele. E já é muito.

Encanta-se com os bichos.

O sol e os passarinhos lhe dão bom dia.
Quem diria?

É feliz a seu modo.

Só e apenas.

TRANCO

O vidro quebrado na janela,

A verdade de meus desmembramentos:

Não tenho pulsos,

Não tenho pernas.

Ando aos soltos,

Caminho aos empurrões

Carregando peles.

Envelheci.

Não deixo legados,

Não sei quem herdará

A biblioteca pessoal,

Poemas ruins,

Minhas últimas mulheres, meu filho.

Não há ninguém, só mins.

Há só barba a fazer,

Cabelos a pentear,

Paisagens feias,

Contas a pagar

E outonos, invernos.

Não suporto verões.

A primavera não existe,

Mas há uma aranhinha na cozinha

Com dois nhs. Fico povoado.

Esta verdadeiramente amo.

Sou meu sabonete que caiu.

Adormeço com um tenor de Coltrane,

Adormeço comigo,

Sim com sins.

SEUS 6

                                          a izolda

Tanto faz qualquer dia

Dansifussário e os mortos.

Você surgiu em alguma goma,

Colas de amoras.

Você em algum momento

Foi linda e, hoje, ainda goza

A beleza.

Ficamos lixando

As solas dos pés.

A luz é o que abre

A água de nossos braços,

A angústia de nossos ventos

Ou a brisa de nossas escapadas

Devassas. Felicidades.

Amamos o mingau de todo dia,

O que odiamos.

A tesoura da aranha

Nos cantos de nossos segredos.

Graças a deuses.

 Os que eram de ontens.

Amávamos as formigas lindas.

As abelhas que nos beijavam

Em mel.

E É QUE FOI

Quando de meu bom

Saiu um dia,

De seu dia saiu um logro.

Então, de meus olhos saiu

Um sim,

Dos seus também.

Combinamos que de nossos dias

Sairiam sins

E dos nãos sairiam outros mais,

Que seriam variados

Sins e nãos em festas,

Fora de controle,

Um certo acervo difuso

De desapontamentos compartilhados.

PING-PONG

                                                         A Izolda    

A bolha que, do nada, nos dependura,

Vazia em si, pele fina cobrindo ocos.

A gota que não pinga nunca

Enquanto vivos estivermos.

Furá-la nos reduziria à existência de escravos;

Mas ela, ao longo, infla

Até o insuportável.

Então, como gatos apavorados,

Consideramos pular da janela.

Como o jogo de ter nascido é este,

Não aceitá-lo. Jogo imposto. Nada.

O verdadeiro jogo nos cabe criá-lo.

A Arte, seja qual for.

E deixarmos o legado da dor

Que, de qualquer jeito, já sabíamos.

Tolerar, deixar em planície,

Serenar nas árvores ou em suas mudas.

Agora é com eles seu novo dar e dor,

Descendências de mamíferos

Que se reproduzem na inutilidade

De existir. Sentido?

Insisto: a Arte,

Quaisquer: a do ferreiro,, a da bailarina, a bolinha branca

No jogo vazio com a vida,

No feliz aniversário que enfiamos no bolso furado.

A manhã que nos agasalha a cada dia

E a noite que nos ensombrece.

Puta que pariu!

TODO DIA

Abro a janela,

A luz invade,

Fecho os olhos

E me vejo tonto

De mim.

Terei de ser

O pior dos homens

Mais simpáticos.