HÁ UMA MESA

Sob a caneta,
Existe o branco de um papel.
E vai continuar assim,
Em contrariado silêncio,
Aquele das vozes que não se dão as mãos.
Sob o papel há um tampo
Sobre quatro pés,
Irregular, torto.
É fruto do peso prolongado
De cotovelos preguiçosos,
De um homem que se deixou ficar.