TIM-TIM

Sei sempre que errei.

Com eco e tudo.

O rochedo e o medo.

A pedra.

Gosto de olhar

Os miúdos do pó,

Os olhos nos olhos

Dos que vão em vão. Só,

Me deixo em pontos de embarque,

A humana ida.

Para alguém que não espera

Almas que não se encontram,

Ecos e granitos que rezam.

Moedas em bolsos furados

E os ônibus que nunca chegam.

As igrejas que ainda batem os sinos

E não me ouvem.

As folhas secas de inverno

Nas mãos dos cegos de ocasião.

A página virada no escuro

De todos os dias em vias

De ser e nunca serão.

Às vezes, os ecos se fazem mudos.

É quando as formigas se divertem

Em festas secretas.

E, por nada fazer, durmo

De mãos abertas.

Um morno que me acrescenta em frios idos.