PING-PONG

                                                         A Izolda    

A bolha que, do nada, nos dependura,

Vazia em si, pele fina cobrindo ocos.

A gota que não pinga nunca

Enquanto vivos estivermos.

Furá-la nos reduziria à existência de escravos;

Mas ela, ao longo, infla

Até o insuportável.

Então, como gatos apavorados,

Consideramos pular da janela.

Como o jogo de ter nascido é este,

Não aceitá-lo. Jogo imposto. Nada.

O verdadeiro jogo nos cabe criá-lo.

A Arte, seja qual for.

E deixarmos o legado da dor

Que, de qualquer jeito, já sabíamos.

Tolerar, deixar em planície,

Serenar nas árvores ou em suas mudas.

Agora é com eles seu novo dar e dor,

Descendências de mamíferos

Que se reproduzem na inutilidade

De existir. Sentido?

Insisto: a Arte,

Quaisquer: a do ferreiro,, a da bailarina, a bolinha branca

No jogo vazio com a vida,

No feliz aniversário que enfiamos no bolso furado.

A manhã que nos agasalha a cada dia

E a noite que nos ensombrece.

Puta que pariu!