BRANCO

Ao bater na porta
Sem o prévio aviso,
O branco do papel passivo
Olhou-me
De seu banal desinteresse.
Minha indiferença em dizer-lhe,
Inscrever-lhe meu prosaico chão da voz,
Meu nada, no vazio daquela presença,
Vazou-lhe o dia.
Examinaram-me momentos,
Seguidos silêncios,
Folhas indolentes de um vago jardim
Que me viam sob o sol ardente
Consumaram um não,
Um ter-me em mãos que
Rasgava-se na luz clara do portão.
O não
Que, no branco, foi-se em si.

Junho de1999