IDOS

Seis besouros no bolso,

Um canivete,

Um bilboquê no ombro

E está condensada a infância

Daquele homem morto ali.

Um espelho pequeno,

Um batom, uma pinça

E uma escova de cabelos na bolsinha cor-de-rosa.

Está compactada a possível  sedução

Daquela mulher estirada ali.

Os dois nunca trocaram palavras,

Mas permutaram olhares,

Em promessa vã,

Naquela parada de ônibus,

Naquela tarde vazia de domingo.

Ninguém esperava o brusco fim de tudo,

Esperava o traslado, esperava o afago,

O conforto da sopa quente e o amor do nunca.

O atropelamento faz, da morte,

O desvelo sinistro do acaso permanente.