TURISTAS       

No Cazaquistão,

Numa moradia improvável,

A tinta se soltava aos pedaços

Naquele batente da porta

(Não existem portas)

Que nunca se abre

Em dias pares.

Nos momentos ímpares,

Veem-se, pelo vão,

Pernas, muletas, trapos

E o odor fétido de dias difíceis.

Os invasores sabem que, ali,

O móvel é imóvel,

O claro, escuro.

O vidente, uma podre digestão

E as palavras são interditas.

Presenciam, no espelho de ser,

A torneira que pinga em si,

A poeira e as caspas dos panos

Que, sobre os ombros,

Encobrem o que não querem

Ver e viver.

Mas vão.