Bomba

A SUA BOMBA

As ruas do Brasil estão aí. Em São Paulo, a capital, mais que em outro qualquer lugar, são sensíveis os efeitos deletérios da administração macro-econômica adotada. A miséria é enorme. Homens (pais), mulheres (mães) andam no centro em busca de qualquer coisa que lhes dê algo para ... É possível perceber o nervosismo no ruído da cidade. Todos estão nervosos. Algo vai acontecer. Isso não pode continuar.

Em Lucélia, coisas assim não são tão visíveis, a menos que você saia num domingo, à tarde, pela avenida. O ruído da juventude, seu tédio, sua futilidade, seu consumismo atroz amedrontam.
Em todas as salas de aulas, os professores, os alunos se amesquinham. Forma-se mal uma geração. Nós, os que já envelhecem, dormem mal. Quando conseguimos.

Usar seu próprio automóvel é um risco. Então, táxi (os motoristas lhe agradecem) ou ônibus. O motorista é invisível: não pode, não deve, não quer diálogo. Uma estafa em corpo físico. Às seis horas da manhã,
os semblantes visíveis lhe parecem cenas do século XIX, na primeira (ou qualquer outra) revolução industrial. Por que o Brasil tornou-se, outra vez, cruel? Não nos esqueçamos nunca da escravidão.

Um senhor, agora na China (talvez não mais), chamado ora bêbado, nos prometeu mudanças para não cumpri-las. Não merecemos isso. É tudo uma esculhambação.

Há duas imagens eloqüentes - na verdade símiles - sobre nossa infeliz condição (apesar do Honda na garagem): somos um índio doente, chorando sobre ouro; somos um negro triste na frente do palácio. Acrescentaria uma terceira: o caixa eletrônico não reconhece a senha. Somos os bestões de classe média. O que FHC já havia começado a destruir. Náufragos é o que somos.

Um pobre autêntico, louco, fora de seu juízo, faria assim: "Deite aí, mãos pra ver, palhaço, não se mexe, ou você morre num brinquedo; este aqui, pretinho e cheio de chumbo!"

Antônio Rebouças Falcão