MIÚDOS

Atavismo

Se familiares,

Os falares habitam o fundo

De cada um de nós, lá,

Na casa escura

De nossos velhos molares.

Culpa

Se, ao abrir o melão,

Cortar o dedo, vá ao porão,

Atire a faca aos besouros

E durma, sem medo,

Na companhia de seus pregos

E de seus parafusos frouxos.

Clima

As manhãs enevoadas

Asseguram sol, natas no leite

E laranjas aguadas.

Não tem jeito:

O doce ócio será inapelavelmente desfeito.

Ilusão

A mosca pousou

Na pedra da pia.

A mão pousou na mosca e

Na pedra da pia.

Entre a pedra e a mosca,

A mão e a mosca,

Sobraram alguma mosca na mão

E a pedra num resto de qualquer coisa.

Literatura

Escrever seria represar pensamento e sensibilidade, indizíveis e inefáveis, em lago tomado de escapes. O escrito vazaria como a água. O poema nos escaparia a toda hora, um sonho condenado ao esquecimento. Ler o que seria então senão tapar os furos inumeráveis com os dez dedos da mão? Que a crítica ficasse com a engenharia reversa, desconhecendo como o texto foi projetado e construído. Restar-lhe-ia adivinhar ou imaginá-lo.

Existência

Embora seja uma simplificação, como é toda analogia, ou, como toda verbalização é (para ser extremado), experimento pensar a existência como um pêndulo cujos polos são o relacionar-se com o mundo e o “desrelacionar-se” dele. Uma possibilidade e uma impossibilidade. Relacionar-se é o que nos constitui; "desrelacionar-se” é o esvaziar-se até um “si” inefável. Uma miragem, um delírio, uma ilusão e um inapreensível. Por mais que a proximidade ao “si” pareça tangível, mais ele nos escapa. O pêndulo está bêbado. Por outro lado, relacionar-se é sempre uma probabilidade, mas nunca uma certeza. Relacionar-se com o mundo, no fundo, no fundo, não seria apenas relacionar-se consigo? O “si” como prisão da qual não se escapa? Por isso, em vão, ao dormir, o homem sonha. Algo foi perdido para sempre, mas não se sabe o quê. Resta a busca permanente no escuro de nós. E existir (constituir-se) é mesmo triste assim. Não cabe lamentar-se.